La musica è assordante, violentemente techno, le luci psichedeliche e disorientanti. Un night club, una discoteca, un carcere: mondi paralleli si intrecciano, le contraddizioni esplodono.

In mezzo alla deflagrazione cammino sulle punte, spio, fotografo, raccolgo i pezzi, li accumulo.

Il pubblico è invitato a disporsi in cerchio attorno ad una struttura-torre  a più piani, perno dello spettacolo. E’ cabaret anni ’30 trasformato in un disco-inferno. Figure ammalianti, seducenti e provocanti ballano e sorvegliano, si mostrano e rassicurano.

Il frastuono rende il ritmo dell’azione frenetico.

La torre è il centro dell’azione. L’occhio che può vedere tutto ciò che è attorno. Il pubblico è ai suoi piedi. E’ sotto tiro. Sotto tiro anche le tre pedane-celle disposte ai tre angoli del triangolo inscritto nel cerchio formato dal pubblico.

La torre allora non è più solo una gabbia da discoteca: è la torre centrale del Panopticon, il carcere  a pianta circolare progettato da Bentham. Alla periferia una costruzione ad anello divisa in celle, al centro la torre. Il Panopticon non è un edificio onirico, è un puro sistema architettonico e ottico: un tipo di inserimento dei corpi nello spazio. Di distribuzione degli individui gli uni in rapporto agli altri. Di organizzazione gerarchica. Di disposizione dei centri e dei canali di potere.

È la cabina di regia di molti reality show. È un mostro. È artificiale come il mostro. Artificiale come la vita in un carcere. Mostruosa come l’etichetta di mostro. Come un carcere con 700 celle e 700 tv tutte sintonizzate a guardare degli uomini chiusi in una casa.

I blindi sbattono. Le chiavi tintinnano di continuo. Il vociare a tratti è assordante. Il corpo è costretto.

Fino a che l’occhio si spinge a spiare dentro al buco della serratura di una cella. Di una casa. Di una solitudine. La luce si concentra in un’unica cella. Su una persona: primo numero del cabaret-disco-inferno.

La donna cannone intreccia lenzuola raccontando la storia della reclusione di Mileva.

Si torna alla torre di controllo, luogo che tutto dirige e da cui tutto passa. Luogo che detta i ritmi della vita come dello spettacolo. Che tutto vede e tutto sa. Dove la follia del disco-inferno continua ad impazzare.  Altro numero: la ballerina nera. Senza musica si muove mentre una voce off racconta una vita di droga e prostituzione. Altro numero: la donna serpente e la storia di Badre, dei suoi 21 anni e dei suoi 5 compleanni trascorsi in carcere.

Tre storie diverse e distanti di persone incarcerate.

Tutti a guardare: spettatori e abitanti della torre.

Chi guarda chi.

Chi giudica chi.

Chi racconta chi.

Il grande voyeur non si imbarazza, non ascolta, rimane freddo e distaccato. Violento ma non credibile per i panni che indossa e per quello che fa.

Musica assordante. Luci isteriche.